Ссылка
проект "Живые "..Известные люди читают разные стихи...
Стихотворения, которые надо перечитывать
Сообщений 31 страница 40 из 371
Поделиться312014-10-18 11:46:28
- Истребительница плюшек
- Приглашений: 0
Поделиться322014-10-23 21:15:16
- Истребительница плюшек
- Приглашений: 0
24ak (340x520, 37Kb)
Хочется верить
Ах, как хочется верить, что ты ни при чём,
Что пока ещё не обречён!
Город твой в золотые дворцы облачен,
И ворота его под ключём.
Не пора ли подумать уже о другом? -
Полыхают пожары кругом.
Но так тих и спокоен пока этот дом,
Так уютно и весело в нём.
Ах, как хочется верить меж высохших пней,
Что земли нету этой родней.
Из неё нам не вытащить цепких корней,
Мы привязаны намертво к ней.
Ах, как хочется думать меж зимних лесов,
Что недолог дурной этот сон,
Что полуночный страх улетит, невесом, -
Пробудись поутру - и спасен.
Ах, как хочется, чтобы в порыве любви
Бог сказал тебе нежно "живи".
Вся Земля и эпоха в дыму и в крови,
Се ля ви, мой дружок, се ля ви.
Ах, как хочется, чтобы у края стола
Эта чаша тебя обошла,
Чтобы видеть, как тает январская мгла,
Непременно дожить до тепла.
Как не хочется верить, что ты обречён,
Что хронометр общий включён.
Ты под шпилем стоишь, как под Божьим лучом.
В небе ангел - крыло над плечом.
Ах, как хочется верить, смотря в синеву,
Мол, на свете ещё поживу...
А невидимый автор кончает главу,
И недолго нам быть на плаву.
1992
Александр Городницкий.... про лихие 90... а кажется..про сейчас
Поделиться332014-10-25 19:08:44
- Истребительница плюшек
- Приглашений: 0
Николай Гумилев
Канцона
Храм Твой, Господи, в небесах,
Но земля тоже Твой приют.
Расцветают липы в лесах,
И на липах птицы поют.
Точно благовест Твой, весна
По веселым идет полям,
А весною на крыльях сна
Прилетают ангелы к нам.
Если, Господи, это так,
Если праведно я пою,
Дай мне, Господи, дай мне знак,
Что я волю понял Твою.
Перед той, что сейчас грустна,
Появись, как Незримый Свет,
И на все, что спросит она,
Ослепительный дай ответ.
Ведь отрадней пения птиц,
Благодатней ангельских труб
Нам дрожанье милых ресниц
И улыбка любимых губ.
Поделиться342014-10-27 21:59:59
- Истребительница плюшек
- Приглашений: 0
Я тебя вспоминаю солидной и важной,
С толстой мордочкой, в капоре серого пуха...
Говорила ты басом, немного протяжно.
Отвечала, как правило, вежливо-сухо.
Дома ты становилась другою немножко,
В полосатой своей бумазейной пижаме
Улыбаясь, хихикала, мучила кошку,
Приставала с вопросами разными к маме....
До чего я порой уставала, бывало,
От несчетных твоих "почему" и "откуда",
Говорила: -А ну, помолчи! - и не знала,
Что жалеть о твоем красноречии буду.
Верно, так уж устроено сердце людское.
Мне казалось, я очень нуждаюсь в покое,
А сейчас вот, когда это время далеко,
Мне не горестно, нет, но чуть-чуть одиноко.
Иногда мне хотелось бы теплого слова,
Иногда мне бы маленькой ласки хотелось,
Но к родителям юность сурова,
Ей совсем не к лицу проявлять мягкотелость.
У нее есть на все очень твердые взгляды,
Есть на все "почему" и "откуда" ответы.
Я такой же была... Так, наверное, надо.
А потом... до чего кратковременно это!
Скоро жить начинаем мы как бы сначала;
Понимаем, что сложно живется на свете,
Что любимых мы любим плохо и мало
И что, в сущности, мы те же самые дети.
Предстают по-другому все наши поступки...
Помню я, по одной из московских улиц
Мама, мама моя в старой плюшевой шубке
Одиноко шагает, слегка сутулясь.
Мне догнать бы её, проводить до трамвая, -
До чего бы, я знаю, была она рада.
Ах, как часто теперь я о ней вспоминаю....
Юность вечно спешит. Так, наверное, надо?!
Вероника Тушнова
Отредактировано Прейли Вью (2014-10-27 22:00:16)
Поделиться352014-10-29 10:14:27
- Любительница подсолнухов...
- Приглашений: 0
Расскажи мне про осень, про жёлтые листья берёз,
пусть уютно твой голос вплетается в ритмы дождя...
Здесь нет солнышка вовсе, не видно за тучами звёзд.
Мёрзнет вымерший город, молчанием грусть бередя...
Расскажи про туманы, про капли хрустальной росы,
что в траве оставляет бессонно-печальная ночь.
И про птиц караваны, что в серые эти часы
собираются в стаи, от холода двигаясь прочь...
Расскажи про ранимость ещё не увядших цветов,
драгоценность бутонов на фоне дождливых небес,
и про неповторимость огнём полыхнувших листов,
про прозрачно-бездонный к ногам опадающий лес...
Расскажи мне, как зреет осенняя нежность для нас,
в ней весеннее что-то дожди и ветра пощадят...
Станет сердцу теплее под красочный этот рассказ -
так уютно твой шёпот вплетается в ритмы дождя...
(с)
Поделиться362014-10-30 23:31:34
- Истребительница плюшек
- Приглашений: 0
Когда мерещится чугунная ограда
И пробегающих трамваев огоньки,
И запах листьев из ночного сада,
И темный блеск встревоженной реки,
И теплое, осеннее ненастье
На мостовой, средь искристых камней!
Мне кажется, что нет иного счастья,
Чем помнить Город Юности моей.
Мне кажется... нет, я уверен в этом!
Что тщетны грани верст и грани лет,
Что улица, увенчанная светом,
Рождает мой давнишний силуэт.
Что тень моя видна на серых зданьях,
Мой след блестит на искристых камнях
Как Город жив в моих воспоминаньях
Так тень моя жива в его тенях!
Л. Н. Гумилев, 1942
Поделиться372014-11-04 18:36:36
- Любительница подсолнухов...
- Приглашений: 0
Юрий Левитанский
БЕЛАЯ БАЛЛАДА
Снегом времени нас заносит - все больше белеем.
Многих и вовсе в этом снегу погребли.
Один за другим приближаемся к своим юбилеям,
белые, словно парусные корабли.
И не трубы, не марши, не речи, не почести пышные.
И не флаги расцвечиванья, не фейерверки вслед.
Пятидесяти орудий залпы неслышные.
Пятидесяти невидимых молний свет.
И три, навсегда растянувшиеся, минуты молчанья.
И вечным прощеньем пахнущая трава.
...Море Терпенья. Берег Забвенья. Бухта Отчаянья.
Последней Надежды туманные острова.
И снова подводные рифы и скалы опасные.
И снова к глазам подступает белая мгла.
Ну, что ж, наше дело такое - плывите, парусные!
Может, еще и вправду земля кругла.
И снова нас треплет качка осатанелая.
И оста и веста попеременная прыть.
...В белом снегу, как в белом тумане, флотилия белая.
Неведомо, сколько кому остается плыть.
Белые хлопья вьются над нами, чайки летают.
След за кормою, тоненькая полоса.
В белом снегу, как в белом тумане, медленно тают
попутного ветра не ждущие паруса.
Поделиться382014-11-21 20:16:34
- Любительница подсолнухов...
- Приглашений: 0
Облако в новой жизни лучше, чем солнце. Дождь,
будучи непрерывен – вроде самопознанья.
В свою очередь, поезд, которого ты не ждешь
на перроне в плаще, приходит без опозданья.
Там, где есть горизонт, парус ему судья.
Глаз предпочтет обмылок, чем тряпочку или пену.
И если кто-нибудь спросит: «кто ты?» ответь: «кто, я?
я – никто», как Улисс некогда Полифему.
Иосиф Бродский
Поделиться392014-11-23 16:01:27
- Участник
- Приглашений: 0
Ангел с утра печален, пьет растворимый кофе...
Ангел с утра печален, пьет растворимый кофе,
Вот – вызывал начальник, господи, точка, ру…
И угрожал бессрочным отпуском на Голгофе,
И подарил бестселлер «Практикум по добру»...
Ангел терпел, как стоик, молча кусая губы,
Что тут, пожалуй, скажешь, сверху всегда видней,
«Если сейчас уволят – переведусь в инкубы,
В пятницу и субботу буду встречаться с ней,
Буду курить сигары, буду всегда при деле,
Вечной любви не выйдет, я обойдусь и так,
Пусть забирают душу, хватит с меня постели,
Пусть на другого дурня вешают всех собак,
Я не справляюсь – ладно, слаб и некрепок верой,
Ну, отправляйте к черту, но не учите жить!»
…Я для него, бедняжки, стала дурным примером,
Он разбавляет вермут крепким настоем лжи…
Вот уже четверть века мы – недурная пара,
Боже, прости нас, грешных, и отвернись к стене,
Если пера надергать, будет помягче падать,
И подниматься – вместе, небу платя вдвойне…
(С) М.Хамзина
Поделиться402014-11-26 20:52:12
- #
- Приглашений: 0
Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан.
Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь…
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки.
Доктор вздыхает: «Какая жалость!».
Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть.
Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть.
Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой.
Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме.
Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет.
Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.
За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской.
Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо.
Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится.
Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед.
Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там».
Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель.
Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель.
Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!».
Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон.
Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу…
Пахнет сандал за его спиной.
Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца.
А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце.
Годы идут.
Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно от никого никому слова.
(с) kladbische
