Проза недовольно посмотрела на катаклизьму . Что за явление такое,только появится, ее тут же загадят.
То ли дело я, дама гламурная, меня только заграфоманить можно. Стишками. Они такие забавные. Маленькие, шустрые .

-Вы из какого гарнизона?
-В стишках служу уж сколько лет.
-А проза? Тоже вам знакома?
-Да встрял однажды, только вред!
-Что так? Не удалось творенье?
-Да нет, загнулось продолженье. Без рифм всё стынет до нуля, сплошной хаос и только Пля)))

Прозаическая тема чувствовала себя отвратительно: мало того, что ей по жизни уделяли мало внимания ("Ах, это так прозаично..."), так ещё и поэты коварно подсовывали рифмованные строки, вызывая почесуху и нервную отрыжку.
А читатели постоянно изменяли ей с поэтической темой, и без того обладавшей давно сформированным отрядом поклонников. И даже катаклизьма, на которую возлагались определённые надежды, как-то незаметно измельчала и рассосалась.

Стишки восторженно захлопали глазками и вытянули шею, озирая окрестности. Кто-то громко прокричал это таинственное слово. Ага, его зовут и оно сейчас появиться! От любопытства у стишков сердце выпрыгивало из груди. Ах, пусть это будет красавец! Стишки мечтательно закрыли глазки. Из губ чуть слышно вырывался лепет. (Пускай она, безмолвный мой ходатай, Идет к тебе с признаньем и мольбой И справедливой требует расплаты. Прочтешь ли ты слова любви немой? Услышишь ли глазами голос мой?) Стишки зажали рот обеими ладошками и задрожали всем телом... что же теперь будет???