Я надышался любовным угаром,жадно напился поэзией строф,смачно рыгнув опалил всех пожаром,даже не надо подкидывать дров, всех опалив как общипанных куриц,я затаился в квартире своей,что то пугало в спокойствии улиц,даже на ветке не пел соловей, только летали по небу драконы, жадно дышащие в небе ночном,сверху плюя на земные законы,и над моим зависали окном!

Ну вот и я, не поэт и не прозаик, просто добрая женщина. Мне так стало жаль Прозу, так жаль. Ходит она в какие то странные места, хлещет водку с баранками. А ведь когда то и здесь она была любима, ей восхищались, дарили, между прочим, хороший коньяк, а то даже как то раз изысканного французского винца перепало ( но лично я предпочитаю грузинские вина ). Были у Прозы верные поклонники, почитатели и подражатели. Были!  И Проза со всеми разговаривала ласково и приветливо, никого особо  не выделяла и не приближала, и каждый был рад угостить ее вкусной конфеткой. "Что же случилось? Что? ", горестно вопрошала Проза . Но , не дождавшись ответа, снова брела к чужому очагу пить мерзкую водку с уже надоевшими вкусняшками. И забыла Проза, как, устав видеть вокруг себя вечно лыбящиеся ..скажем так - лица, потребовала от поклонников и подражателей чего-нибудь " ниибического." И они поняли, что никогда даже на сантиметр, на микромиллиметр не приблизиться им к идеалу Великой Прозы, а потому сначала умолкли, а затем начали говорить исключительно стихами. Кто плохими, а кто хорошими, некоторые даже очень хорошими, но в основном " ибическими", что бы это слово ни обозначало.

Оксана, а что это такое - нииибическое?))) Я смутно догадываюсь, но до конца осознать всю глубину смысла не могу)