Мороз сковал без сожаленья
Ток жизни в сказках и в душе
Застыли мысль, слова, стремленья...
Совсем как в прозе всё уже!

Да что там проза, если честно?
В стишках затишье - ритуал
И бурей кончится, известно,
Где меркнет сам девятый вал!

Дыша любовью к бледной прозе...
Тьфу, привязалась на беду!
Похоже, мыслей на морозе
Я не о прозе не найду

Вот так всегда, ведь каждый пишет
О том, что у него болит
Или о том, чем сам он дышит...
Эх, проза! Что вас исцелит?

Что ж не дрожат твои поджилки?
Смотри, начну писать страшилки
И явится к тебе во сне
Такой вот малый в голизне,
Проснёшься вдруг в поту холодном,
А он тут рядом, в теле плотном
И знаю, станет приставать,
На помощь поздно будет звать!

Побрейте спину, искупайте,
Шампунь, халат, одеколон
И смело в спальню выступайте,
Вовсю себя покажет он!
А про валет сказать не смею,
Я лишь представлю вас - краснею!