,

sИз ЖЖ Веры Ковалевой

Я люблю осень потому, что у меня припасен лиловый шарф. Чудесный, длинный, широкий лиловый шарф, в который можно завернуться в три слоя, как в кокон. Который можно обрызгать французскими духами, как делала бабушка. И дышать. Осенью мне теплее, чем летом. Наверное из-за шарфа.
Я люблю осень за перчатки без пальцев. За высокие воротники. За розовые отпечатки грубой вязки на голой коже. За чашки горячего кофе. За холодные ступни ног. За мои беспокойные сны, в которые незаметно проникают сказки.
Я люблю осень за окно на четвертом этаже дома напротив, в котором каждое утро в шесть ноль-ноль зажигается свет. За кого-то незнакомого в этом окне. За ранние вечера. За стопку книг, балансирующую на крае обеденного стола, вынужденного служить мне кабинетом. За того, кто ждет, когда я вернусь с работы, заварю свежий чай и задерну шторы.
Я люблю осень за то, что можно бесконечно перечитывать одни и те же книги, рассказывать одни и те же истории, перекатывать под кожей одни и те же воспоминания, входить в одну и ту же реку, как в собственный дом, оставив на пороге обувь.
И все же, все же, что с чего начинается: лиловый шарф с осени, или осень с лилового шарфа? Я знаю, вы сейчас вспомните Бродского.

Отредактировано Прейли Вью (2014-10-06 01:16:10)

Приснился бы мне дворик - черемуховый, вешний,
Где в диком винограде беседка под черешней,
Где в доме старомодном светелка вековая
В пыль зеркала глядится, себя не узнавая,
И кресла в покрывалах под стареньким киотом
Осанисты и праздны, как люди по субботам,
А в будке пес улегся философом кудлатым
И незлобив, как дети, хотя зовут Пиратом…
Пускай бы ранним утром, дойдя из дальней дали,
Приветливые письма за дверью поджидали,
А даль в пылинках солнца, открывшаяся глазу,
Казалась той страною, где не бывал ни разу,
И был бы я в том доме, который мне неведом,
И странником бездомным, и старым домоседом.

перевод А. Гелескула Леопольд Стафф, польский поэт

В октябре мы становимся старше,
Остываем от страстного лета,
И под пледом, с работы уставшие,
По квартирам прячемся где-то.

Чай завариваем зеленый,
Вместо рома, текилы, самбуки,
Смотрим старые «мыльные» фильмы,
Согревая холодные руки.

Иногда мы бываем простужены,
За окном ведь почти что вьюга.
В октябре нам скучать положено,
Вспоминая, без слов, друг друга.

(c)Джикки Виан

Как бывает осенью

Осень создана для ожидания. Совсем как вокзалы и терминалы аэропортов, как скамейки в осеннем парке, как афишные тумбы у выхода из метро, как кованная решетка ботанического сада. Осень так обостряет слух, что за две остановки чувствуешь, как стучит каблуками надежда.
Осень создана для тишины. Хочется совсем отказаться от слов. Объясняться взглядами, знаками, краткими вздохами, обнаженными чувствами, незаконченными мыслями. Шуршать по асфальту подошвами, пока они сами не упадут в ладони - теплые, спелые, сочные, шершавые слова.
И тогда можно будет написать их, одно за другим, голубыми чернилами на желтой бумаге, или палочкой на песке, или просто повторять про себя - сложить из них заклинание и повторять про себя. Осень создана для заклинаний.

Из ЖЖ Веры Ковалевой

Отредактировано Прейли Вью (2014-10-19 14:08:23)